Nunca supe escribir sin faltas de ortografia, ni supe contar la rima de mis versos.
Pero un aliento de bruma, me empuja a escribir, sin saber porque escribo,
más bien sin saber escribir realmente.
Pero que más da...todo va tan de prisa....
A veces tengo la tentacion de romper todos mis papeles viejos y me pregunto,
¿Que pasaría?. Tal vez nada..o tal vez todo.
Ellos son, mis confidentes más intimos. mis palabras más sinceras, mis amigos mas leales.... el dni de mi alma.
Sin chantaje dinerario, ni por moda. Sin censura, mi vida, es mi escritura.
Pues a modo de pasajes, en recortes de papel, no siempre sabiendo lo que hago; Escribo y escribo, hablo...... sin pretender que se lea, sin saber si se leera... ni si servira de algo.
¿Que pretenden los poetas?. ¿Es eso, una profesion?.
Si la poesia, es la razon más intima del poeta.
¿Soy poeta, quizás yo?
O titere y marioneta, que a golpe de corazón,
desnuda su pensamiento.. y lo tiende frente al sol.
Que no juzguen mi pro-esia, pues se que la prosa mia ,
tiene más entonación, que los versos mal medidos, que pudiera construir.
Ambos son gritos del alma, que en mi silencio se escapan y salen del corazón..
no me importa quien los lea....me gusta leerlos yo.
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un articulo sobre educacion en el esfuerzo.
Hace 14 años
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